Sarah Elena Müller

L’enfant sanglote sous la mousse. La fenêtre est entrouverte, le sentiment risque de s’enfuir. Il faut que ses parents l’attrapent, qu’ils le conservent. Pour plus tard. L’enfant sait qu’il se passe quelque chose qu’elle ne comprend pas. Quelque chose que même les parents ne comprendraient pas. Pourtant ils devraient. Ils devraient savoir ce qu’il faut faire. À propos de l’éducatrice. Et du prix à payer. Ils avaient dit raison. Être raisonnable.
Le visage de la mère apparaît à travers un trou dans la mousse. Deux bras plongent, attrapent les épaules de l’enfant et la hissent hors de l’eau. Dans le masque de plongée, les larmes de l’enfant. La mère tire sur l’embout du tuba et débouchonne les pleurs. Le père qui est aux fourneaux s’immobilise un instant. La cuillère en bois à la main, il remue les galettes de pommes de terre dans la poêle. Qu’est-ce qui lui arrive, à l’enfant? Les galettes vont la réconforter, se rassure le père. La mère dépose l’enfant ébouriffée sur la banquette en coin. Elle ne voyait que le tuba qui sortait de la mousse, et soudain elle a entendu un sanglot s’en échapper. Elle jette au père un regard désemparé.
Zoé